Fantasía Impronta III

Otoño, primavera.
caen las primaveras hojas, en la primera.
quién lo dice? el espejo?
porque decenas de miles, también son cientos.
quién lo dice? el espejo?
y no, y sí
poiesis, creadora, hacedora, poética.
quién lo dice? horacio, lucrecio?
retórica, erótica, caótica, heroica
qué es esto?
vivi, vivicen, vivicente.
no es este delirio otra cosa más que la pérdida del sentido y del tiempo?
la inmortalidad está en el cambio.
setenta y cinco
setenta y cuatro.
si no se puede vivir de forma bella,
de qué sirve vivir tanto?
y la belleza en mí está en la tensión,
está en la cuerda.
y quién soy yo para indicar cómo vivir?
y quién sos vos?
hormiga bíblica.
hormiga bélica.

Retrato de Armando

Armando,
te veo colgando del pezón de la muerte,
te das vueltas como dan vueltas los niños,
mamando, su savia y su leche.

Chupahuesos,
te entiendo chupando los huesos,
ya no puedes morder,
dónde están tus dientes?!

Velorio,
Vives esperando tu muerte,
y la muerte se ríe y no te lleva
sólo por vicio y broma.

Denegro,
para qué tanta formalidad,
si la vida es un chiste,
carente de sentido, carente desistido.

Caliente,
la sangre va caliente,
desde un agujero donde va el cerebro,
hasta los dedos lánguidos, retorcidos.

Católico,
apócrifo romano,
crees que tu carne volverá,
pero ya ni en vida te va quedando.

Armando,
este es tu purgatorio terrenal,
la carne pesa y pasa,
y "la palabra" está en un libro, en un canto.

Spring Sacrifice

Oh gala, literata.
he de esconderte o sacrificarte,
pues estas manos tienen otras obras,
y encriptan otros oficios en otras artes.

Ya nos queda poco tiempo,
he de marcharme a un silencio,
cómo olvidar gozo alguno,
caballo alado y libertante.

Sé me atacarás por sorpresa,
en momentos como este,
cuando la palabra es sangre,
espada, escudos y estandartes.

Sé vendrás por las noches,
a mecerme en tus cantos,
a levantarme en las mañana,
a reír en prosa almada, camadas.

Vendrás con la ira de la ciudad,
con el ruido de la masa zumbante,
insomnio inmortal,
eres mis raíces, un dios danzante.

Oh gala, literata.
he venido a libertarte.
aunque no lo quieras,
soy yo tu señor y dueño, esculpidor de tus artes.

Fantasía Impronta II

Yo soy otros, aquellos que no han nacido.

No voy a su lado,
voy dentro, como un río encausado,
de los hijos, de sus nietos,
estoy dentro de cada uno de los universos.

Yo soy esto que se ve, yo soy esto que se siente.

Estudio I

Uno, una sombra sobre el suelo, el tono agudo y rápidas
tentaciones, dos, tres. Es una nota la que cae, es una gota
la que se levanta. Es la lluvia que ha vuelto, es la lluvia quien las trae,
es la lluvia quien las lleva, para vaciar la pena al suelo, para iniciar
un rito, los ritmos, el animal se encoge y la respiración agitada.
Se abre la noche, hacia arriba, se hunde la máquina, hacia arriba, se extiende en ella,
en sus pechos, en su búsqueda de los olvidos. Silencios guarda, oculta bajo la roca,
bajo el suelo, sobre el cielo, dentro de todo y el marfil de fondo,
un estudio de las afecciones, la disección del alma andante, silbante,
son los años, es cada invierno, cada verano que
se vuelve lento y grave. Se vuelve un hálito con el frío, se vuelve
estupor por ella, se encadenan el otoño y la primavera. Un intermedio y
la garganta se contrae, se convulsionan, dos, tres, cuatro.

Fantasía Impronta

-Quizás-, le dije,
la duda se encendió.

en ella al costado,
en ella a mi lado.

Eché abajo la casa,
quemé la biblioteca,
desafiné todos los instrumentos,
incendié la piscina,
y enterré el patio y el bosque bajo tierra.

Una figura blanca la reemplazó,
de todos los lugares de la tierra,
que pisé y recorrí,
con ella,
sin ella.

le dije adiós a sus hijos,
le dije adiós a los míos.

Adiós me dijo,
como siempre,
en otra vida nos vemos.

Sea Lullaby

Un, dos, tres, se levantó el señor leyendo el mar,
se puso su camisa de viento norte, sus pantalones de viento sur,
y sus zapatos, arrecifes de sal.

Caminantaba una melodía verde azul,
el sol brillante en sus brazos;
"el astro es mío, aunque la noche y el día,
el astro es mío, aunque mis noches y el día"

Con sus manos de olas le señaló al astro
el camino celeste donde Venus los esperaba,
"aquí viviremos juntos y en el fuego del planeta,
aquí estaremos juntos, las olas y las costas"

Nocturno Op.1

Yo quisiera ser más viejo,
en vez de reir, que se me parta la cara.
Entonces, volver con un canto,
que no llegue muy lejos, que el aire lo envuelva, que la primavera lo eleve, 
pero no muy alto, no deseo ser tan viejo.


Quizás alguien invente nuevas formas y palabras, 

que lleve el canto a su ventana, bajo su almohada,
y el concreto se haga penetrable, 
y que estas manos lleven palabras que la atraviesen,
todo el día será una fiesta.


Y ella lo ocultará, como se oculta el placer bajo el dolor.
Y ella se ocultará, siendo atravesada múltiples veces.
bailando mientras habla consigo misma, mientras las palabras se hagan suyas, 
y se vayan hundiendo, mientras imagine una voz que sale de adentro. 
A ella le pertenecen, y en parte, yo también le pertenezco.


Qué infinitas posibilidades de lecturas imaginará,
cada vacío al final de cada línea,  
qué es de ella y qué no,
pero luego retornará:

"Que ocultas se queden en sus manos, yo guardo las mismas" 
Yo quisiera ser rutinario y tú más joven.