Nocturno Op.1

Yo quisiera ser más viejo,
en vez de reir, que se me parta la cara.
Entonces, volver con un canto,
que no llegue muy lejos, que el aire lo envuelva, que la primavera lo eleve, 
pero no muy alto, no deseo ser tan viejo.


Quizás alguien invente nuevas formas y palabras, 

que lleve el canto a su ventana, bajo su almohada,
y el concreto se haga penetrable, 
y que estas manos lleven palabras que la atraviesen,
todo el día será una fiesta.


Y ella lo ocultará, como se oculta el placer bajo el dolor.
Y ella se ocultará, siendo atravesada múltiples veces.
bailando mientras habla consigo misma, mientras las palabras se hagan suyas, 
y se vayan hundiendo, mientras imagine una voz que sale de adentro. 
A ella le pertenecen, y en parte, yo también le pertenezco.


Qué infinitas posibilidades de lecturas imaginará,
cada vacío al final de cada línea,  
qué es de ella y qué no,
pero luego retornará:

"Que ocultas se queden en sus manos, yo guardo las mismas" 
Yo quisiera ser rutinario y tú más joven.