Arropar

mi niño duerme
sobre el pasto
pasto grande, dijiste
pasto grande, verás.

un claro de luna
por la ventana
duerme, que no me iré
duerme, que en los pies estaré.

descansa
sobre el libro
los dibujos, las palabras
las estrellas en la pared.

mi niño,
un congrio envuelto
la carne blanca, tibia
en las sábanas, en el horno.

sus sueños sueña
en el mar
la ola viene
la ola va.

mi pequeño amigo.
dónde te llevó el mar?
mi pequeño amigo.
dónde estás?

Elogio a la carne

La carne está caliente
los dedos se enredan
desborda el pubis de cuero
la carne, los dientes

El nervio está caliente
duro, saliente
la carne está repartida
por todos lados, podrida.

La carne
envase de sangre e intestinos
las entrañas mantienen el cuerpo
caliente, arrojado, vivo.

mandíbula abierta,
se ve la carne tierna
está fría, negra, fría
un poco viva, un poco muerta

de frío
de muerta.

el ojo violento
la oreja arrancada, sin dientes
la boca hinchada de rabia, silente
la carne sangrando entre los dientes

yo quiero ver al animal sangrar
a la mujer sangrar
sentirlos calientes.

Alma mía viajera

Alma mía,
hija del pirata de sal,
hija del pirata de arena.
llevas 200 años moviéndote de punto en punto.
tu juventud se fue en avalancha.

Alma mía,
Llevas el color óxido de los cerros en la piel.
el atardecer cálido de los ojos en almendra.
y el calor insoportable en la ira, en la impaciencia.

Alma mía,
Eres la única flor que el desierto quiso parir,
amamantada en el agua salada,
la leche caliente de arena.
en el cobijo del mar de noche, negro, tibio, oscuro.

Alma mía,
La sangre burbujea en los brazos llevando las redes,
salimos a pescar con mantos,
eres hija del chinchorro sepultado bajo la arena.

Alma mía,
En el pecho llevas el peñón,
de arterias, de cuevas.
la sangre se escurre entre las rocas,
la sangre es absorvida por el polvo,
la sangre se seca al sol,
los cañones, las banderas.

Alma mía,
tu cuerpo yace en un cementerio
que crece como ciudad de locos.
entre amantes asesinados en el desierto,
entre una novia disecada en su pena,
esperando a su novio que nunca llegó,
y en los caminos de Azapa, lo seguirá esperando.

Alma mía,
Tu corazón está teñido con la sombra del olivo,
y con el intenso sabor de sus frutos,
eres equivalente a dos soles y sus noches de sudor.

Alma mía,
eternamente transitarás el camino del inca,
volverás eternamente al imperio,
hija del pirata Francis Drake.
otro cañón, otra bandera.

Alma mía, viajera
ahí naciste y huiste
de la promesa de una momificación perpetua,
del sol, la sal, la paja, el barro, la arena.
Te mueves de punto en punto,
pero aún sigues dando vueltas en el útero,
adonde vayas alma mía,
irá contigo el alma de ellos.

Dream Lullaby

yo me vi caminando,
yo me veía por detrás,
y no había camino,
era Yo caminando por mí mismo.

Él corrió detrás de mí
y me tomó la mano derecha,
apenas alcanzaba mis dedos,
con los dedos de su mano izquierda.

Y seguimos caminando,
yo los vi,
caminaban por mí mismo
y no había camino.

yo los vi de espaldas.
eramos Nosotros, caminando por nosotros mismos,
eramos nosotros mismos de la mano, caminando por mí.

Post Scriptum

Ven,
Cabalguemos, mujer.
traguemos la tormenta de los ojos,
inmortalicemos el hambre de esta bestia.

Sube,
gobernemos el mundo,
con el calor hagamos llover
la tierra húmeda, el placer.

fago-mujer.
el sol es una ilusión,
también la reverberación en la piel,
la mano, subamos otra vez.

Germinemos el mundo,
clavemos el asta,
bailemos en el alto,
olympus terrenal.

Las manos de mujer,
enlacemos estos mundos,
corramos en lo alto,
rosada, blanquecina de placer.

que no se termine!
que no se termine!

se derrama.
el vacío.
mujer.

Arte Poética

Oh, poeta. florece tú y haz florecer el mundo contigo.

demos muerte a los poetas de la muerte.
desterremos al poeta doliente,
el que no supo amar, ni ser amado.

Oh, poeta. cantemos y bailemos.

que el movimiento nos lleve,
por sobre el tiempo,
que las palabra sea salvaje y tierna.

Oh, poeta! demos muerte a la poesía.

que vuelva en nuestras manos rosadas,
que cambie las horas del día.
las estaciones, el clima!

Oh guerreros, pequeños semi dioses.

bailemos sobre la tumba de los exiliados!
levantemos en la tierra este nuevo querer.
Y yo la quiero,
y a veces no,
y parte de mí, también se va al exilio.
la quiero por lo que es en mí,
por lo que cambia en mí,
cambia el cielo, cambia la tierra.

Hagamos llover el sol,
que comience la lluvia!
Oh, sol y lluvia de primavera!

Interludio

Es una época bella para estar vivo.
reverberan los sonidos en todos los medios,
la danza y el cuerpo se estremecen por las noches,
la música trival en los tímpanos del oído.

Es agradable estar vivo.
El mundo es pequeño,
la selva, el lago, el desierto florido.
se estremecen los témpanos de hielo.

Quizás no existió,
otra época más alta y creativa.
el tiempo es ficticio, somos hijos del imperio,
y somos el individuo ficticio.

Y quiero estar vivo,
dejar huellas en sus piernas, hundirla en la arena,
oh libertad! que se acabe el martirio,
que se acaben las marcas, las penas son libres.

Y estoy vivo,
deslizándome en el hielo, en la montaña,
flotando en el mar azul turquesa,
oliendo el pasto, plantando el sol y plantando el olvido.

Estoy a 5000 metros sobre el nivel del mar,
estoy escribiendo, estoy armando,
estoy amando, estoy amado,
la vida es corta, la eternidad es larga.

Es una bella época para estar vivo.

5 Norte

Es de día,
centauros se ven y se miran, pero se ignoran cruzando las calles
minotauros en estampida, empacan, se van de la ciudad matándose entre ellos.
Es de día,
miopes se levantan arrancando de sí mismos, pero no pueden, no pueden arrancarse las manchas de la piel.
pernos de la la gran máquina, se van oxidando en el aceite negro, en el aceite caliente y quemado.
Es de día,
son sordos, rumiantes, son ciegos, son bultos, una falla del sistema democrático operativo.
los cíclopes comen y luego botan sus desperdicios, se revuelcan en aflecho.
Es de noche,
Yo me introduzco en ella y no me deja ir.
Es de noche,
la habitación ocupa todo el planeta, no la quiero dejar ir.

Prosa

Sus pasos corriendo sonaban una y otra vez, en todas direcciones, en todos los rincones de mi cabeza. Tanto que sus pasos se oían más bien como aleteos de vuelo, hacia un pasado que borraba, pero que quedaría siempre en mi memoria. Recordando como un clavo oxidado, para morir como persona y para convertirme en parte de ella, en forma de todos los misterios que a ella le rodeaban.

Fantasía Impronta IV

Los pájaros defensores de humanos, van flotando y meciendo
sus coxis y sus ojos derechos. Yo derramo labia sobre el prado.

El pasto verde, verde que sale por los poros verdes.
en los agujeros de la tierra. Yo soy diminuto y microscópico agujero negro.

Río negro desierto, donde el viento sopla, desembocan
pies y olvidos. Yo me desvanezco en un oasis dentro del abismo.

Las hormigas, van cargando sus sueños y los míos.
sobre una montaña, en un cráter. Yo voy por caminos subterráneos prohibidos.

Acostada en el fuego, sumergida, mis manos pandemonios,
Yo estoy pintando una niebla, un camino de piedras.

Un rey ha muerto y  su lugar lo han tomado unos bufones,
un puerco y un caballo.

Yo quería que esto fuera bello,
una máscara de papel de diario.

Oh, Fortuna!

Blando

Derrumbe de piel y ojos,
quiero nacer dos veces sobre el vientre,
nevado de pelo y deshielo.
deshacerme en el arco de la boca,
un hueso sale de su rodilla,
mujer roja.
brota tibia en el altar.
en el blando del costado.

Delirio de Cronos y Morfeo.

De qué dioses nacerán estos sueños?
o será que ni los sueños ni los dioses se dignan a compartir este secreto.
es esta vida, otra vida más, otro sueño de un dios iracundo.
un relámpago, una tormenta, un accidente celestial.

Marcha fúnebre

Mi alma está hecha de un grito
y una trampa, que de alguna forma es una venganza.
Le hablo, soliloquio de eremita,
serpentina entre las venas y los huesos fríos.

Mastiqué el alma,
separando trozos, enterrando y desenterrando partes tuyas.
en algún lado van trepando tu piel y tus ramas.
ahogando al recién nacido,
volviéndolo lava y grava.

Rabiosa

Burócrata cancerbero,
mueves la cola perro rabioso,
perro traicionero.

Guardián de la baba pútrida de tu dueño.
a ladrar, hijo de la gran ciudad,
escupitajo del gris de invierno.

Vuelva el Lunes, dijo.
hay que verlo, concluyó.

Epitafio de Seikilos

Yo soy Borges,
el epigrama, el laberinto en movimiento perpetuo.
Yo soy Borges,
soy los otros, que viven hoy
y que serán otros, cuando mueran los demás.
Yo soy Heráclito,
caminando, sobre el río atemporal,
soy las cenizas que se vuelven a encender.
Yo soy Dionisos,
El Dios crucificado, y su venganza soy yo, yo mismo.
ditirambos dionisíacos.
Yo soy la embriaguez,
del pálido hombre, del gris amanecer.
Yo estoy en el borde,
del límite con el mundo banal,
Yo soy Borges,
la máquina desatada, la libertad de la bestia.
Yo soy cuatro demonios,
errantes, sirvientes de la vida.
ciegos, sirvientes del deseo.
Yo soy Adolfo Lastra,
la potencia de las olas,
el vesubio en el aire,
la exactitud del torrente sanguíneo.
Yo soy el bosque,
no soy el bosque,
yo soy el poro verde,
en el patio que crece.
Yo soy el epitafio.
y esta es la tumba del poeta,
al abrirla, en el fondo
se ve la cumbre,
se ven las colinas,
se ve el mar.

Grande y Brillante

Preludio blanco y negro,
mármol que se eleva y va flotando,
se va hundiendo y elevando,
el sonido a la distancia,
la tristeza y la alegría,
Polonia grande, Polonia eterna.

La nota cae sobre la tierra,
las manos pródigas,
el corazón en celo,
oh! riqueza desbordante,
el respiro y el silencio,
andante, silente, el tempo.

Nocturno rozando el agua,
y en cada roce el sonido,
luces, brillos, altos, altos.
el tono y el vals en la sala.
la gente danza,
el piano central.
canta.

Las manos brillantes,
se elevan sobre el tiempo,
heróicas, buscando otras almas,
oídos compañeros,
en el fuego infinito se queman las notas,
ardiendo en el corazón del viajero eterno.

Preludio blanco, preludio negro,
no hay guerra, no hay paz,
la danza de la vida nos lleva,
poesía sin letras,
balada sin final.

Fantasía Impronta III

Otoño, primavera.
caen las primaveras hojas, en la primera.
quién lo dice? el espejo?
porque decenas de miles, también son cientos.
quién lo dice? el espejo?
y no, y sí
poiesis, creadora, hacedora, poética.
quién lo dice? horacio, lucrecio?
retórica, erótica, caótica, heroica
qué es esto?
vivi, vivicen, vivicente.
no es este delirio otra cosa más que la pérdida del sentido y del tiempo?
la inmortalidad está en el cambio.
setenta y cinco
setenta y cuatro.
si no se puede vivir de forma bella,
de qué sirve vivir tanto?
y la belleza en mí está en la tensión,
está en la cuerda.
y quién soy yo para indicar cómo vivir?
y quién sos vos?
hormiga bíblica.
hormiga bélica.

Retrato de Armando

Armando,
te veo colgando del pezón de la muerte,
te das vueltas como dan vueltas los niños,
mamando, su savia y su leche.

Chupahuesos,
te entiendo chupando los huesos,
ya no puedes morder,
dónde están tus dientes?!

Velorio,
Vives esperando tu muerte,
y la muerte se ríe y no te lleva
sólo por vicio y broma.

Denegro,
para qué tanta formalidad,
si la vida es un chiste,
carente de sentido, carente desistido.

Caliente,
la sangre va caliente,
desde un agujero donde va el cerebro,
hasta los dedos lánguidos, retorcidos.

Católico,
apócrifo romano,
crees que tu carne volverá,
pero ya ni en vida te va quedando.

Armando,
este es tu purgatorio terrenal,
la carne pesa y pasa,
y "la palabra" está en un libro, en un canto.

Spring Sacrifice

Oh gala, literata.
he de esconderte o sacrificarte,
pues estas manos tienen otras obras,
y encriptan otros oficios en otras artes.

Ya nos queda poco tiempo,
he de marcharme a un silencio,
cómo olvidar gozo alguno,
caballo alado y libertante.

Sé me atacarás por sorpresa,
en momentos como este,
cuando la palabra es sangre,
espada, escudos y estandartes.

Sé vendrás por las noches,
a mecerme en tus cantos,
a levantarme en las mañana,
a reír en prosa almada, camadas.

Vendrás con la ira de la ciudad,
con el ruido de la masa zumbante,
insomnio inmortal,
eres mis raíces, un dios danzante.

Oh gala, literata.
he venido a libertarte.
aunque no lo quieras,
soy yo tu señor y dueño, esculpidor de tus artes.

Fantasía Impronta II

Yo soy otros, aquellos que no han nacido.

No voy a su lado,
voy dentro, como un río encausado,
de los hijos, de sus nietos,
estoy dentro de cada uno de los universos.

Yo soy esto que se ve, yo soy esto que se siente.

Estudio I

Uno, una sombra sobre el suelo, el tono agudo y rápidas
tentaciones, dos, tres. Es una nota la que cae, es una gota
la que se levanta. Es la lluvia que ha vuelto, es la lluvia quien las trae,
es la lluvia quien las lleva, para vaciar la pena al suelo, para iniciar
un rito, los ritmos, el animal se encoge y la respiración agitada.
Se abre la noche, hacia arriba, se hunde la máquina, hacia arriba, se extiende en ella,
en sus pechos, en su búsqueda de los olvidos. Silencios guarda, oculta bajo la roca,
bajo el suelo, sobre el cielo, dentro de todo y el marfil de fondo,
un estudio de las afecciones, la disección del alma andante, silbante,
son los años, es cada invierno, cada verano que
se vuelve lento y grave. Se vuelve un hálito con el frío, se vuelve
estupor por ella, se encadenan el otoño y la primavera. Un intermedio y
la garganta se contrae, se convulsionan, dos, tres, cuatro.

Fantasía Impronta

-Quizás-, le dije,
la duda se encendió.

en ella al costado,
en ella a mi lado.

Eché abajo la casa,
quemé la biblioteca,
desafiné todos los instrumentos,
incendié la piscina,
y enterré el patio y el bosque bajo tierra.

Una figura blanca la reemplazó,
de todos los lugares de la tierra,
que pisé y recorrí,
con ella,
sin ella.

le dije adiós a sus hijos,
le dije adiós a los míos.

Adiós me dijo,
como siempre,
en otra vida nos vemos.

Sea Lullaby

Un, dos, tres, se levantó el señor leyendo el mar,
se puso su camisa de viento norte, sus pantalones de viento sur,
y sus zapatos, arrecifes de sal.

Caminantaba una melodía verde azul,
el sol brillante en sus brazos;
"el astro es mío, aunque la noche y el día,
el astro es mío, aunque mis noches y el día"

Con sus manos de olas le señaló al astro
el camino celeste donde Venus los esperaba,
"aquí viviremos juntos y en el fuego del planeta,
aquí estaremos juntos, las olas y las costas"

Nocturno Op.1

Yo quisiera ser más viejo,
en vez de reir, que se me parta la cara.
Entonces, volver con un canto,
que no llegue muy lejos, que el aire lo envuelva, que la primavera lo eleve, 
pero no muy alto, no deseo ser tan viejo.


Quizás alguien invente nuevas formas y palabras, 

que lleve el canto a su ventana, bajo su almohada,
y el concreto se haga penetrable, 
y que estas manos lleven palabras que la atraviesen,
todo el día será una fiesta.


Y ella lo ocultará, como se oculta el placer bajo el dolor.
Y ella se ocultará, siendo atravesada múltiples veces.
bailando mientras habla consigo misma, mientras las palabras se hagan suyas, 
y se vayan hundiendo, mientras imagine una voz que sale de adentro. 
A ella le pertenecen, y en parte, yo también le pertenezco.


Qué infinitas posibilidades de lecturas imaginará,
cada vacío al final de cada línea,  
qué es de ella y qué no,
pero luego retornará:

"Que ocultas se queden en sus manos, yo guardo las mismas" 
Yo quisiera ser rutinario y tú más joven.

Preludio sacro I

El parto de Venus que el nido ha acogido,
se hizo carne tierna, la ternura,
yo te elijo a ti, animal señalado.

Mil tres Dioses te buscaron,
te hicieron carne extranjera,
eres yo mismo, pero sin mí.

Ser rumiante, taurino,
van creciendo tus raíces,
llevad la belleza en vuestro pecho,
llevad la ira encausada en los cuernos.

Sé libre hasta dejar de ser tu ser,
levanta las cenizas en tu recorrido,
grítales con tu garganta de mármol,
con un pálpito inmortal.

Se hizo carne eterna, la ternura,
Se hizo deseo, la carne.
Eres hijo de Venus.
Eres padre de Tauro.
Eres la primera llama.
Eres la tormenta de mariposas.
Eres el pájaro anunciando la lluvia.
El regalo sagrado.

Self Portrait III

Aquí va,
va el héroe mitad hombre, mitad animal, mitad dios.
Tres mitades es lo que necesita para ser el creador.

Va con sus manos cargadas con fuentes de aguas,
sus brazos son ríos, su torso el gran lago, qué oscuras noches trae su cabeza.

Va mirando espejos, mirando como se acerca su época,
va con el arco y la flecha, viene cantando sus tempestades y alegrías.

Hoy descansa de su gran carga,
se sienta y contempla el único lugar al que pertenece, a su presente,
a la esperanza presente, al recuerdo presente.

Está vivo y  muerto, parado en un punto de inflexión.
Vive en la eterna ilusión de que va a algún lado,
camina, pero no se mueve. Es y está siempre aquí.

Su arma es su invención de mundos, de realidades ficticias, se acuesta.
Se agradece y agradece a sus dioses por este caos, se duerme.

Hoy sacrifica un animal en este escrito.
entrega estas letras a un presente eterno, a una pequeña inmortalidad.
se mira, es carne, es la misma sangre que deboró de otros.

Hoy sacrifica un animal en este escrito.
escribe y zanja, le da fin con un golpe, con un punto.
Con tres puntos...

Corto y andante

Espero que vuelvas,

como volviste ayer,

como el aire nocturno te trajo de vuelta,

por el camino más corto,

por esa puerta, por ese abrazo.

Por eso espero, y aunque demores un siglo,

tomes el camino más corto.

a través de todo,

a través de recuerdos,

a través de regiones, ciudades,

edificios y multitudes ajenas.

Por eso aún espero, y aunque viajes tres y medio países,

tomes el camino más corto.

Con los brazos más largos,

con abrazos más grandes,

tomando todos los caminos,

y finalmente entiendas,

que el único camino por caminar es este, el más largo.

este camino infinito,

este camino a mi lado.

Parnonia

Volviste para traer mis recuerdos,

recordar que nunca volviste.

te quedaste en el cementerio de árboles hechos estacas,

te rezan todos ellos, apuntando a un cielo aún más alto.

Parnonia,

Te Llueven largos lagos más extensos que un mar,

te llueven campos moldeados por el viento,

llueven cumbres en el fondo de mi alma,

al respirar el aire frío, aún mueven estas manos.

Parnonia,

Guardias milenarios cuidan tus reinos.

se alimentan de tus brazos y manos turquesas,

van trazando senderos,

caminando sobre tus piernas de mármol, sobre tus mantos de nieve.

Parnonia,

Virgen no descubierta,

viven de ti y te preguntan quién eres,

te desconocen y te ofecen,

desconocen, ellos te pertenecen.

Parnonia,

Irrefrenable sentido de cambio,

inmenso paraje de álamos torcidos.

te vuelvo a descubrir,

te ocultas en todo, te ocultas en mí.

Parnonia,

Vuesta corona de hielo.

la vuelta del recuerdo, de todos los recuerdos.

Qué es este canto para ti?

quizás otro río que corre a algún lecho secreto.

Parnonia,

Soy a veces tú y soy a veces tus deseos indecifrables,

quizás vas cayendo como caemos nosotros.

Parnonia, eres el salto del paracaidista suicida,

o eres simplemente, el estruendo del golpe contra el suelo.

A posteriori

Mujer del universo en tu cuerpo,
no era yo quien te amaba,
era el deseo que viajaba y te buscaba.

Mujer de tus pechos,
no era yo quien los amaba,
eran los labios de unas niñas que cantaban y bailaban.

Mujer laberinto,
no era yo quien te buscaba,
era la opción que brindaban los multiples caminos del azar.

Mujer bajo la roca,
estás en compañía de tus secretos,
hundiendo tu mar en otro mar, más profundo, más lejano.

Mujer de constelaciones sanguíneas,
de unas cicatrices sanadas, en el cuerpo de tu alma.
no era yo quien te amaba,
no era yo quien te amaba.

Soledades

Ni tú, ni vos.
ni tú, ni vos.
ni tú, ni vos.

Alma centaurus

Tengo esta alegría en mis brazos,
tengo esta alegría incompleta,
sin ella,
compañera.

Tengo un brillo oscuro en los ojos,
tengo la gota y la garganta,
sin ella, sin ella.
alma compañera.

Tengo los pies en pueblos, ciudades y paisajes,
no, no, no soy de ninguna parte,
vos sabés soy ciudadano
de tus brazos compañera.

Tengo un demonio y un dios en el puño,
tengo el alma centaurus,
y tú vas conmigo,
alma amiga y compañera.

y tú vas conmigo,
a mi derecha,
y tú vas conmigo,
a mi derecha,
tengo el alma egoista,
tengo los nudos tensados,
la alegría incompleta,
y escritos inpensados.

Corto y andante.

La saliva para lamerte, aunque dudes,
en el pecho te guardo todos los oídos,
y tengo codos, sí a veces los tengo,
para que los golpees contra los tuyos,
para que grites tus costras
y escuches de una vez por todas los gritos,
no, no los míos. Y saciarte..en fin.

Derramar los pecados inocentes,
esos que nunca fueron nuestros,
La saliva para lamerme, aunque dudes,
ahí estás, y si me preguntan por este caos,
los esperaré con una risa, una risa cabizbaja,
el juego con los dedos y las piernas cruzadas.

Autumn sacrifice

He de reinventarme
una y otra vez
he de reescribir mi nombre
sobre la hoja
sobre un árbol
sobre este edificio
sobre esta ciudad.

He de ser todo aquello
que se reinventa y quiere vivir
porque se marchita
porque se congela
porque se estanca
porque muere.

Seré un ave,
seré la carne,
seré el aire frío,
seré estas mitades de hojas de otoño,
seré el mar gris del movimiento,
seré la esperanza de una tormenta.
seré
estas y otras cosas que puedo y quiero ser.

Yo quiero estar cerca,
yo quiero estar cerca.
cerrar las cortinas,
comenzar el espectáculo,
y que nadie quien no pueda y no quiera ver
comience su rutina.

Que venga, que venga
que traiga todo de vuelta
un poco de sal y azar
que traiga el destino escrito
pero esta vez, que venga con gritos
que venga con júbilo
y traiga para mí y para todos la claridad.
una claridad nublada,
para desenredarla y hacer todo más entretenido.
en estos días de otoño, en estos Otoños.

Eterna y fúnebre

Está muerta
y la única viva habla sobre su muerte.
Está oscuramente muerta.
Soy todos ustedes, y a la vez soy yo mismo.
el hijo que el tiempo requiere.
el parto de ustedes que sois actores,
que sois un grito que me da vueltas en la cara,
duerman,
quédense,
he vuelto de la tumba de mi nacimiento,
me he hecho polvo y paja,
Está muerta,
y la única viva, vive aquí.
Ha llegado invisible,
ha llegado invitada con sus telares.
ha vuelto reencarnada en mis manos.
ha vuelto con mis raíces.
vuelve, vuelve,
infinitas veces.
vuelve, vuelve,
ni los años, ni el tiempo la detiene.
Eterna,
está en ella, está en ellas.
mis mujeres me condenan,
veo sus huellas, las escribo y me condenan.

Preludio I

Mujer niña,
tengo un resto de pena en las manos.
tengo los ojos hundidos escritos en la cara.
Mujer niña,
espero comprendas estos ojos que describo.

tú, mujer hundida, niña, niña, niña.

Mujer centauro,
tengo un resto de niñas en las manos.
Mujer centauro,
tengo los ojos en el pasado.
y tengo los dedos perdidos en esperanzas.

Mujer hundida,
me he quitado los dedos.
me he quitado el placer del deseo inalcanzable.
me he congelado las muñecas y las manos.
me he dado la fatídica felicidad y el gozo inalcanzable.
niña, niña , trato de entender, pero no comprendo, niña.

Self Portrait II

Madre en la cumbre, madre en la cuna, madre en la puerta, madre crucificada.

Padre hijo, padre en momentos, padre en un verso, padre de otros padres.

El espíritu santo.
Amén.

Bosquejo I

Se despierta, con los dedos trizados,
se acuesta con el alma en una cama lejana.
mira a lo lejos y se ve a sí misma.
mira hacia adentro y duerme con ella.
Se le caen los lápices en las hojas,
se le caen sus sueños por el borde del lápiz.
por momentos es sincera y a la vez ríe.
en otros, es sincera y a la vez se calla.


Corre al lado de personajes mitológicos,
se cansa y pide cabalgatas por otros mundos.
escucha sus bosques que ella misma escribe.
los quema antes de que crezcan y se escapen de sus manos.
Corre con el cuerpo estrellado.
con los senos naciendo de sus brazos.
por momentos se detiene en su boca.
todas las palabras se van al mismo lugar.


Cae la torre que muere desarmada en palabras sobre el suelo.
porque todos los aconteceres están en sus manos entrecerradas.

(Pintura: Ricado Parra, "El enigma" http://www.ricardoparra.cl )

Self Portrait I

Yo, soy esta voz en alto.
Yo, soy estas manos disectantes.
Soy esta duda en ronda,
el animal en un santiago opuesto.

Y haré lo que cualquier semidios haría en mi lugar: nada.

Yo, soy la caída de los ideales.
Yo, soy el deseo que busca.
Soy la ira de un dios decapitado,
el hombre postmoderno en su ciudad.

Y haré lo que cualquier semidios haría en mi lugar: nada.

(Pintura: Cecily Brown, "Hard, fast and beautiful")

La época de las bestias

La bestia extraña los roces bestiales
los sonidos bestiales,
el olor de la bestia.

Vuelve de sus guerras bestiales
el abrigo siempre el mismo lugar,
el abrigo siempre el mismo lugar.

Necesita respirar y sentirse respirado
la bestia quiere gritar,
quiere gritar y sentirse gritado.

La bestia espera sentada incómoda por momentos,
por la época de las bestias,
el fin de la bestia glaciar.

(Pintura: La piedad, Rubens)

Reflejos

Tú, tú, tú,
tres veces tú.
Una de ellas avanza, la otra se queda y una las mira.

Tú, tú, tú,
cien veces tú.
algunas se ríen, las otras sonríen y una las mira.

Tú, tú, tú,
soy tres veces tú.
ella los mira, ella los mira.

Dos, dos, dos,
ella está partida en dos.
Algunos días las encuentro, otros días no.

(Pintura: "Los tres gloriosos enigmas de Gala", Salvador Dalí)

Para el estudio antimetafísico del alma.

qué pena siente el alma..
qué pena.

Carta abierta a Vicente

Es necesario de vez en cuando, soltar una risa vacía, una carcajada sin eco, un grito sobre las masas, una palabra de desahogo. Es imprescindible quizás, inventarse un pequeño dios, un salvavidas invisible, un amor en las alturas, un deseo imparable. Es indispensable, a veces, apostar en la vida, ya que la vida no es más que una incesante apuesta de cartas, perder de vez en cuando, derramar una pena sobre el brazo, abrir pequeñas sorpresas, sentir gigantes alegrías. Y a su vez, es preciso preguntarse también, ¿Dónde estás Altazor? dónde, dónde.. Y si es cierto que dios juega a los dados, yo quiero jugar estas cartas, quiero soltar una risa, quiero la pena en mi brazo, quiero este deseo imparable, y por sobre todo esto, quiero esos pequeños regalos y esas enormes alegrías,
un segundo,
un segundo.

(Pintor: Bouguereau, En penitencia)

Las lecciones de Sofía.

No, no sabes. Tú no lo entiendes, pequeña extraña, de las palabras que lanzas al suelo, te desnudan y el tiempo desconoce todo al rededor, y se duerme mientras nos levantamos y levantamos las sábanas negras, para condensar el aire con un grito y quebrar el ruido de las ciudades, pero por sobre todo para enmudecer las masas, para enmudecer a la bestia y ahogarla por un minuto en el olvido. Hija, hermana y amiga, toma el vaso de leche, una vez más eres la invitada en este negocio nocturno, eres la virgen pervertida, eres el frío y la nieve, y la nieve en el frío. Los movimiento de serpiente, te acomodan in situ. Mujer serpiente, de tus blancas colinas, de tus cumbres rosadas, de tus expediciones a la desesperación y al dolor. Es cierto que nos acostumbramos al agua, la sal y el agua, pero qué hay de malo en eso, salvo cuando no estamos, nos extrañamos. Heróica, te elevas danzando y rumiando sobre tus ríos, sobre tu carne, sobre tu sal. Te encumbras en la cumbre, te deforman mis manos, no veía tus rostros, ni tú los mios, sólo mi lluvia y de la lluvia al río. Conversaciones, negociaciones. Apostadora de la vida, ni la muerte te asustaba cuando tus raíces se ensancharon, sé que tus anillos milenarios crecieron, los invocaron, se hicieron eternos y con el sentimiento de eternidad te mudaste. Cuánto tiempo ha pasado, hermana hija y conciudadana, de voz prepotente, de estadías fugaces, que la muerte, que la muerte. Ya te has muerto amante del alma, no es eso lo que busco en estas palabras, al menos, las mil y una muertes pasadas, que pasan y que pasarán, ya no las veo, esa es tu enseñanza amiga, amada, la muerte ya no nos toca, quizás una noche, para cuando el animal se retuerza, pero tan sólo esa noche. Muchas gracias a ti y a tus cotidianos silbidos, los silbidos con uñas, un rasgido del alma.

(Pintura: Mujer rubia en una cama, Artista: Lucian Freud)

Desde el fondo

He vuelto,
con mis tormentas, con mis soplidos,
he vuelto,
de lo alto, del frío.

He vuelto,
con mis fuegos, con mis demonios,
he vuelto,
de la tierra, desde el fondo.

Vengo con el cielo y el infierno a mis espaldas.
vengo con escalofríos y la lluvia en los ojos.
He vuelto una vez más,
de los siglos y el pecho casi en llamas.

He vuelto, y quien ha vuelto no es el mismo.
he vuelto en acero, he vuelto con las hojas y el tiempo.
se caen una vez más,
se echan a andar y esta vez por siempre.

He vuelto,
con los oídos envueltos,
he vuelto,
con todas las palabras en la boca.

He vuelto,
bajo este calor que ha nacido,
he vuelto,
y nace en las manos y apuntan al cielo.

Vengo bajo esta nube de calidez y de incertezas,
vengo por esto que traes contigo,
he vuelto en tu nacimiento,
con su sangre y su silbido.

He vuelto para recoger tu sombra
he vuelto en promesas y otras cosas
he vuelto para volver una y otra vez,
de norte a sur, del recuerdo al olvido.

He vuelto y esta vez para quedarme,
quedarme en la noche, quedarme contigo,
y aunque te busque incensantemente y no lo sepas,
he vuelto para buscarte, en estas palabras y en su abrigo.

(Pintura: Serpientes 1, Gustav Klimt)

Verdad y mentira

Es mentira que uno se enamora y olvida.
Es mentira que uno se desenamora cuando se desenamora.

Es verdad que firmas un trato implícito,
que el silencio es pilar,
que recordar está penado por las penas.

Es verdad que tomas otros caminos,
que caminas y te ocultas caminando,
que la ves y que su sonrisa no es la suya.

Es mentira que uno olvida cuando olvida.
Es mentira que diez años borran un minuto.

Es mentira,
Es mentira.

(Pintura: La estrella, Edgar Degas)

Otras sentencias

Es menester que te escriba,
probablemente no sabes mujer,
que la paciencia no es ni será mi amiga.

No gires la cabeza a ninguna parte,
tú bien sabes mujer,
estoy en frente y en ninguna otra parte.

Me miras, me sonríes,
me haces dudar mujer,
no sé si saltar o quedarme,

Te escribo y te escribo,
quizás lo sospechas mujer,
algo oculto al hablarte.

Debo borrarte,
debo esperarte,
debo quedarme,
debo desesperarme,

debo hacer algo.

debo y no debo porque no eres mía,
tú no lo sabes mujer,
la impaciencia es mi enemiga.

Imperium

Una ciudad tejimos
Dos arquitectos de puentes tendidos
entre nosotros,
con nosotros, para nosotros.

Contruimos altos edificios
la pequeña gente y sus deseos ficticios
de las alturas
de las altas alturas!

Tu paso gobernante,
mis ánimos descubridores
de llanos caminos
de nuestros caminos.

Instituimos la ternura
organizamos la felicidad
esplendor en nuestro imperio
esplendor en nuestro siglo de imperio

Te armaste de un martillo e indiferencia
y yo de mi voz y displacencia
dos siglos
la vida dura dos siglos

Mi pueblo contra el tuyo
mi cansancio contra el tuyo
batallas, batallas
tensiones y batallas

Sin vencedores y sin tratados
cumplo mi promesa y aquí erijo tu estatua
más gris de lo pensado
más pequeña que lo planeado

Y luego de la caída
y de todo una historia
¡¿Quién levantará estas ruinas?!
¡¿Quien podrá encender este fuego helado?!

(Pintura: La noche estrellada, Vincent Van Gogh)

Tú y vos

Vos, vas cantando y riendo, no hay lamentos, no hay fin.
Tú, vas por la vida alegre, sin llanto, sin fin.

Vos, sos genial, sos compañía, sos mi amiga.
Tú, eres tan incondicional, eres mi sombra, eres parte mía.

Vos, sos lejana, conocida y a veces más cercana.
Tú, estás aquí, siempre aquí.

Vos, me conoces pero no por tiempo.
Tú, me conoces por mucho más tiempo.

Tú y vos, son mujercitas
de altas responsabilidades y de ternura infinita

Tú y vos no son la misma.
A vos, te busco en sueños,
a ti, te quiero.

Pero debo aclarar
que ni tú, ni vos son ella..
ella, es simplemente y complejamente ella
una palabra y un olvido.

(Pintura: Ninfas y satiro, Adolphe-William Bouguereau)

Desamor

Amor, te falta la boca
ni tu voz, ni tus gritos recuerdo.
Amor, te faltan los ojos
yo miraba, bailaban y dormían.
Amor, te falta la ciudad detrás de ti
un poco de mar y del medio hacia arriba el cielo.
Amor, te faltan las piernas, los brazos,
para cabalgar, para caminar.
Amor, te falta la piel,
un puñado de estrellas y una luna sobre el labio.
Amor, se te perdió un paisaje,
de la lluvia, de un cerro y de días nublados.
Amor estás desamada,
repartida por todos lados.

(Pintura: Peligroso enlace, René Magritte)

Valparaiso de mis uñas

Te recorrí con mis rodillas
te inseminé en tus caminos melosos
Una mujer acostada eres Valparaiso
Una media muerta y media semi muerta

De noche te vuelves puta
como las putas se vuelven tú
De día el sol te vuelve un negocio
Una morsa de gente ruidosa

Te amé con letras de tres
te amé con las uñas de mis pies
Besé tus senos que se erigieron sobre el mar
Besé tus multiples pezones luminosos

Pero cuando realmente te amo
es cuando te nublas de amor
cuando se te caen las lágrimas de amor
Cuando me escupes con tus tempestades y alientos

Valparaiso, te quiero volver diosa
diosa de los amantes, de la vida errante
qué me importan los marinos y sus amores ficticios!
qué me importan estas calles que se caen sobre los edificios!

Para ti mi primer beso en letras
para ti porque eres la única que conozco
que vengan otros y te laman como yo
te amo y te odio ciudad de noches y cielos.

(Pintura: Danae, Gustav Klimt)

Recuerdos de pasillo

Dos corazones tengo en mi pecho
para que se sienten en mis ojos
uno para cada una
niñas de mis corazones.

Oh! mis dos niñas de mis corazones
porque me sembré dos en el pecho
para que corrieran libres por ellos
para que jugaran a esconderse de vez en cuando.

Quiero que sean grandes como mis corazones
que crezcan en mis úteros inventados
que rían por ahí, en el fondo de mis recuerdos
en aquellos que no se borran ni con mis muertes.

Mis bocas les cantan canciones
un solo de amor y de ruidos
si pudieran responder
con sus bocas, mis niñas queridas.

Cuando dejen de ser niñas
en mis recuerdos niñas serán
por siempre en mis pieles
por siempre en mis orejas, en mis manos.

Oh niñas del recuerdo
que corren por ahí, en mis pasillos
que andan por ahí, no sé dónde...en las calles
quién sabe: quizás ni siquiera niñas son.

Embarazada queda mi alma..de niñas como ustedes.

(Pintura: Dos mujeres corriendo por la playa, Pablo Picasso)

El individuo y la noche

Hoy quiero danzar con la muerte
y luego hablar con un ángel
pq no pertenezco a nadie
ni al cielo ni a la tierra

Hoy quiero pisar una sombra
y que le grite a mi alma
que no pertenece a nadie
que está llena de paz y de guerra.

Que el silencio y la noche
se amen y se forniquen
pq no pertenecen a nadie
son amantes y están desnudos

Que los edificios se caigan
y que los autos se queden mudos
pq no pertenezco a estas ciudades
que se las trague el mar y la arena

Quiero levantar mi voz
y reclamarle al viento
que los cerros se apaguen
que los cielos se enciendan

Quiero gritarle a la costa
y mirarla con mi voz
que se eleven los barcos
que se quemen al sol

Quiero que no se oiga esto,
Yo no pertenezco a nadie
pq no quedan sueños
ni amor, ni dueños..

(Pintura: Tarde en Karl Johan, Edvard Munch)

El peso de la vida

No hay nada más importante en la vida que la vida
pero ¿Quién le da el peso suficiente a la muerte?

Acaso no se muere muchas veces en vida?
Acaso no existen muchas muertes de uno mismo en el día?
Acaso no muere el de ayer, para dar paso al de hoydía?

Así quiero expresar,
mi respeto por la vida
mi temor a la muerte,
y la risa que me da la vida

Y tú q me ves de lejos
no me ves a veces un poco muerto en vida?

De aquello me quiero reir
porque aquello exageraron los existencialistas

(Pintura: Lo profundo, Pollock)

Poema infinito y pequeño

Más que números.

1 es soledad
2 es amor
3 es tragedia
4 es diversión
>4 es orgía

.... at infinitum

y...¿¡Quién sabe qué significarán los números imaginarios!?

(Pintura: ?, Jean Basquiat)

Cantares de nieve

Petirroja
cuando cantas con tus manos
parece que el alma se te va a salir por la boca

Canta cantares
de la "a" a la "d" del "uno" al "diez"
y mi corazón por los pies

Canta con tus ojos al aire
con tu piel a nieve
y tus colores también.

Ríe este día
que este día lo necesito
más que ayer, más que ayer.

Llora también un poco
para recordarte mañana
y tus cantares de antes de ayer.

(Pintura: Gran desnudo, Pablo Picasso)

Insectario

Maldigo a todos los poetas
por filosofar con el amor
y soñar con poesía

Maldigo también a todos los filósofos
por poetizar con amor
y muchas veces con mentira

Maldigo a todos y cada uno
por querer ser eternos
y hacer historia en un segundo

Maldigo al Yo y la ironía
de que hicieron ellos
estatuas y el pan de cada día

Maldigo a todos estos insectos
pero más que a ellos
maldigo a la poesía

Y por sobre todo
te maldigo a ti
pq tú eres poesía

con los ojos cerrados
y tus piernas sobre las mías

con las piernas cerradas
y tus ojos sobre los míos.

con tus miradas lejanas
y las mías sombrías.


Así, me clavo en un rincón
al lado de estos bichos raros
para conversar con ellos en libros
para ver si alguien también habla de mí algún día.

(Pintura: Mary Magdalen in the Grotto, Jules Joseph Lefebvre)

De tu muerte

De tu muerte, nacería algo oculto
cuyas manos me ahoracarían lentamente.
De tu vientre, ya no volverían sonidos mudos
en cuyos lazos, dormiría eternamente.
De tu fin, amanecerían todas las pesadillas
incluso aún las no soñadas.
De tu olvido, volvería mi pena
de que te olvides de mí, de que te olvides de todo.
De la vida en general, escaparías sin mí
y de todo pasado y futuro.

De tu muerte, moriría yo
porque la muerte es de a dos
porque en vida somos uno.

(Pintura: Head, Francis Bacon)

Mi culto a ti

Un día de estos sabrás,

que la vida no es vida, que es sólo una pequeño cuento,
en donde tú y yo somos los personajes principales,
que lloran y ríen, mueren y vuelven a vivir, se aman e insisten en ser amados,
que fantasean y sufren por esto último que no se ha logrado.

Un día de estos encontrarás,

a un tipo en tu interior, luchando con sus manos ensangrentadas,
tratando de entrar, donde las cosas son mudas y dejan de significar,
y que escudriña cada detalle, para ser lo que tu quieres, para ser el personaje perfecto
y así quedarse dentro…muy dentro, atrapado, y clavar sus dientes y luchar contra todo,
sin soltar nunca a su presa, y así robar un poco de vida, para fingir que vive,

y un día mostrarle a un mundo muerto...su culto a las viseras, su culto a la vida fingida
...su culto a ti.

(Pintura: Approaching Puberty or The Pleiads, Max Ernst)

Donde nacen todas las cosas

Un árbol en tu cabeza
alimentado por el río en tu boca
que con un beso se escurre en mí,
en mi lengua....un mar eterno.

Y puedo nadar, puedo sumergirme
en tu lluvia, en tus infinitos colores,
en tus olores indescriptibles
que se vuelven luces en mis manos...

Y brillas como la oscuridad,
como el silencio, como tu silencio..
mil palabras en mis oídos
y mil más en tus ojos

Hipnotizas el paisaje,
que se rinde ante ti,
desaparece y se quiebra,
bajo la humedad de tu lluvia..

Tan gigante...tan eterna
eres mi reflejo que vuelve a su origen
que vuelve a ti, donde nacen todas las cosas
en donde nazco yo, en donde partes tú...

(Pintura: A dew drop falling from a bird`s wing wakes rosalie who has been asleep in the shadow of a spider`s web, Joan Miró)

El Observador

Te observo en la distancia que me permites
Miro cada detalle en todo momento que me das
Dejo abierta mi ventana en todo el aire que liberas
Y sin piedad me hablas de nada
Mientras miras fantasmas en las paredes
Mientras tu boca no sabe si reír o llorar
Y te convierte en blanca arena…en mantel matinal
Donde me sirvo de ti, sin probar tu sabor verdadero
Como agua, como veneno del cielo lluvioso y perecedero
Y así es como pienso que sólo estoy soñando
que una irrealidad ha entrado en mi cabeza…
que te veo flotar sobre caballos que no existen y que no te llevan,
sin en cambio creo que me gusta,
aunque yo no esté en mis fantasías, creo que me gusta…
ser quien te observa, ser quien roba tu imagen, ser quien absorbe un poquito de tu alma
eterna, gigante, inalcanzable ante mis manos pequeñas, ante mis fantasías de niño
buscando como crecer, como encontrar un poco de felicidad en un estúpido soldadito.
Sí, creo que he mascado un poquito de tu alma, un pequeño sabor a mar,
y un gigante sabor a desconocido, sabor a tu sangre, que en mi boca, es algo más..
mucho más..
Irrealidad de un segundo, vaya que eterno, un eterno de ti, y el tiempo que se vuelve tan
insignificante, la daga se vuelve cuchara y me corona como triunfador, de poder ser ahora y siempre ..tu eterno observador…

(Pintor: The wave, Adolphe-William Bouguereau)